Los mosquitos y Clerc. Un día que solamente puede mejorar.

Lo decía un tal Howard Jones en su único éxito, en plena década ocho del siglo pasado: "las cosas solamente pueden mejorar". No sé a qué se refería en la canción, ni tengo intenciones de profundizar en el asunto, pero ese estribillo me viene de perillas para titular el día de la fecha:
- es viernes,
- hay match de Copa Davis, le echaré un vistazo por tv,
- termina la semana, estoy cerrando un laburito que espero cobrar de manera urgente,
- parece que no va a hacer mucho calor, seremos bendecidos con unos frescos chaparrones y hasta quizá unas elegantes tormentas eléctricas.

¡Lo peor ya tiene que haber pasado!

Son las ocho de la mañana. A las cinco y media me desperté con una mezcla insoportable de calor, sed y una molestia difícil de identificar.

"Me desperté" es apenas una forma de decir, porque en verdad me encontraba en un estado que conozco y que no es "dormido" ni tampoco "despierto", sino una especie de limbo en el que no logro completar operaciones lógicas mínimas (que por lo general no me causan mayores problemas) como, por ejemplo: "tengo sed, tomo un vaso de agua". No.

Y doy vueltas en la cama, y puteo porque no puedo dormir. Y doy vueltas en la cama. Y puteo.

Calor, sed y definitivamente: ¡mosquitos! Malditos insectos que en esta temporada 2007-2008 vienen rápidos, inasibles, que usan las tabletas auyentadoras como aperitivo (el plato fuerte somos los humanos que las colocamos). Pican rápido y vuelan a cinco centímetros de nuestro cuerpo, redibujándolo a altísima velocidad.

Uno de estos guachos me picaba las manos. Una y otra vez. Y yo estaba en ese estado de inutilidad, que sin embargo no impide el enloquecimiento y la conciencia de estar perdiendo la chaveta.

Es que anoche entré en uno de mis clásicos estados de emergencia cárnica, me despaché un cacho de asado con fritas y aunque tomé recaudos en forma de un par de vasos de agua antes de dormir, las sales se impusieron y la sed llegó para quedarse antes de completar siete horas de sueño.

Vueltas en la cama. Manotazos. Garganta como lija. Finalmente me desperté y salí del catre.

Seis de la mañana. El amanecer estaba fresco y me dije: "ya está, arrancamos temprano, le preparo el desayuno a María, aprovecho el día"...

No duró mucho la mejoría de mi humor. Y ahora dudo de que pueda corregirse, muy a pesar de Howard Jones y su mensaje optimista.

Apenas me senté a la compu, los mosquitos comenzaron a encargarse de mis pies... aunque mi mente logró hilvanar el concepto mosquito con el concepto Off, la rabieta atrapó con su garra mi caja encefálica. Aaaaaaaaaaaaaahhhhhhhh!!!!

Off.

Bueno, vamos, ahora sí.

Vamos. Ahora sí.

Y no...

Actualizo programas y toda la cosita del arranque, abro de un solo clic los diez diarios habituales y empiezo la recorrida para encontrarme con esto.

Dieciocho niveles de rabia más arriba digo: me parece que alguien anduvo diciendo algo acerca de aquel partido contra Chesnokov, cuando abatata empezó a llorar por una falta de pie que le cobraron. Y perdió el control.

Me canso, esto me cansa. Se pone a él mismo en la lista de los mejores... sin comentarios.

Pero decir que Nalbandian es mejor que Vilas es como decir que Schumacher es mejor que Fangio o que Senna... comparaciones sin valor, excepto como agresión y manantial de resentimiento contra una figura que, efectivamente, fue ampliamente superior a él mismo cuando era tenista profesional.

Vilas será loco, antipático o lo que quieran, pero no es solamente un tenista.

Guillermo Vilas es la máxima figura de este deporte en la Argentina: un precursor, héroe de generaciones, gestor de una o varias épocas, recordman mundial, un león, un ejemplo de voluntad. Es el máximo tenista argentino de la historia y también uno de sus mayores deportistas, junto con el mencionado Fangio, De Vicenzo y otros pocos. Deportistas. Gente que triunfa en su disciplina pero que muestra virtudes que exceden el mero talento o habilidad para la práctica.

Vilas es, como se decía en esos años: "un monstruo". Quizá sea el primer monstruo de la era de los monstruos. Antes que Maradona o Ginobili.

Vilas es venerado, si no por su gracia tenística, por su tesón y estampa deportiva, más allá de la Argentina. Es un campeón reconocido, su palabra y su consejo son apreciados por los tenistas en todos los torneos del planeta. Hoy.

La figura de Guillermo Vilas no va a ser borrada por un ranking, por una buena devolución de saque, ni siquiera por ganar la Copa Davis o el Grand Slam. Se leyó claro ¿no? dije "el" Grand Slam, no "un" (torneo de) Grand Slam.

No habrá otro Fangio, ni otro De Vicenzo, etc. Esta gente no está en debate ni en competencia, son "los incomparables". Justa o injustamente, porque hay muchos otros ignotos deportistas que quizá merecerían tanta o más trascendencia, pero las cosas están dadas así.

¿Y quién es Clerc? No voy a gastar tinta en esto. No. Me limito a decir que es un comentador de televisión. Y espero que ESPN pronto se deshaga de él y traiga de regreso a Tony Pena. Por favor. Gracias.

Después de este amanecer, nada puede ser peor.

Voy a mirar en la web, a ver de qué corno hablaba Howard Jones en su maldita canción.

Olvidados?

Recibi hace un par de dias una llamada de Daniela K. que vive en Espana hace tiempo, y se desato una desesperada sucesion de llamados que aterrorizan. Estoy preocupado de que de la nada, me llame Valeria de la Llosa o Richard Duenas... y ahi cague, porque no sabria que decirles despues de tanto tiempo...
Por ahora solo fueron gratisimas sorpresas, salvo el guebsait aburridisimo del Tano bailando Tango en no se donde.
Una pregunta: Tano no tenes ninguna remera que tenga mangas?? a la edad nuestra hay que empezar a taparse un poco; el cuerpo empieza a tomar otras formas poco deseadas, asi que Tano, comprate un par de remeras con mangas por favor y dejate de invitar cuida-coches de 14 anios a tomar cerveza a tu oficina!
Todos los que tenemos hijos tenemos hijos de 15 o mas? (salvo segundas lechigadas) Me senti viejisimo cuando el Tano me dijo cuanto hace que nos graduamos des secundario. Yo todavia me despierto con panic-attack de que no aprobe gimnasia y que voy a tener que ir a hacer "galope lateral de costado" con el negro ese que era el profesor de gimnasia. Galope lateral de costado es como entra para adentro o sali para afuera? en ingles se llama oximoron creo.
Valeria de la Llosa no estaba siempre enferma?
Desde Michigan EUA.
HB

Figuritas repetidas

Mientras languidece esta fallida reversión de la revista Crater y Carulo prepara su lanzamiento en Wordpress, acá va un listadito para no perder la costumbre. Está inspirado en nuestro encuentro de anoche y bien podríamos titualarlo "Lo de siempre". Porque pasan los años y



-Procco llega tarde por trabajar mucho.

-El Tano nos embarca en una visita a un amigo suyo --en este caso un cubano que sacaba a bailar viejas en un local de recoleta--, que conspira fatalmente contra el espíritu y la continuidad del encuentro.

-Sebas quiere irse a dormir temprano.

-Nash quiere quedarse un rato más.



Seguramente haya más conductas repetidas --sumenlas en comentarios, si les parece--, pero éstas me parece que no cambian más.

Apuntes psicodélicos sobre el cumpleaños de Esteban Cosme

Funky Town. Bad Girls. Ladie's Night. Rapper's Delight. Wanna Be Starting Something. Le Freak. Todas enganchadas con una base electrónica que suena en el comedor sin muebles de Procco. Alguien conectó un ipod a dos grandes parlantes y sincrónizó la música con una bola de luces. Los presentes --los más cercanos amigos de Procco, y el Tano y yo-- bailamos el soundtrack de nuestros catorce años.

Una conversación con el Tano sobre las casas que podemos comprar, que me lleva a pensar por qué ultimamente estoy tan a gusto con las cosas viejas. Escuchar vinilos en bandeja Technics de los ochenta amplificados por un Sansui de 1977, por ejemplo. Creo que en mi afición retro conviven tanto una expresión de disgusto como una reacción de impotencia. Los equipos high-end son inalcanzables y los minicomponentes Aiwa son inaceptables. Y asi con los empleos, la vivienda, el ocio, etc. Voy a seguir escribiendo sobre ésto.

También hablamos con el Procco y el Tano de esta publicación. Parece que las nuevas direcciones gmail provocaron problemas de acceso.

Por lo demás, todo anduvo razonablemente en orden. Eliana se pudo ir temprano como quería sin mayores conflictos, Ivana aceptó quedarse hasta tarde sin mayores discusiones y Caro, al menos hasta el momento en que me fui, no había sufrido mayores catástrofes ni con su marido ni con su casa, y hasta parecía estar pasándola bien
We're getting better all the time! ¿No?

Dueño

Ahora cuando viajo al centro, miro más los edificios y las casas. Voy tratando de identificar en sus fachadas triangulos, rectángulos y rombos. Puertas con hierros formando figuras geométricas. Azoteas con bordes escalonados. Como si participara de un juego.

Desde hace uno días firmé boleto y soy casi dueño de una casita chorizo en Florida, justo detrás de la cancha de Platense. Y la casita tiene sus toquecitos art decó provistos por quien la construyera, el inmigrante italiano Gino de Lorenzi. Así que solo o con Ivana, voy mirando las casas camino al centro. Si cuando viajamos juntos, vemos una en el estilo de la que será nuestra, gritamos "¡Art decó!".

A mi me gusta mucho una que hay en Martínez, sobre Santa Fé, de mano izquierda, dos o tres cuadras antes de Alvear. Ivana --no tan entusiasta-- por ahora marcó como favorita la reja de una en San Isidro, sobre Centenario. Y estamos discutiendo si la sucursal Vicente López del Citibank puede o no ser considerada Art Decó. Para mi sí; para ello, no. Tenemos una apuesta jugada. Estuve buscando evidencia en Internet.

Pero además de todo eso, tengo identificadas casas Art Decó en Belgrano, Caballito, Palermo, Villa Crespo, Almagro y Barrio Norte. Ivana anduvo marcando otras por Villa del Parque, el barrio de sus abuelos. Este viernes vamos ir a verlas.

Y me compré también "Historia crítica de la arquitectura moderna" de Kenneth Frampton. No entiendo mucho, pero al menos algunos grandes arquitectos del siglo veinte comienzan a resultarme familiares. Ayuda también una enciclopedia en fasciculos de Clarín. Ahora sé que Alejandro Virasoro fue nuestro gran arquitecto Art Decó. Antes de que se fuera, lo llevé a Fedo al Bar Virasoro: una porquería, pero no me importó.

Y ahora también sé que antes del Art Decó, estaba el Art Noveau. Y que después vino el racionalismo. Y leo todos los días Line of Sight, un blog de un gringo que se gana la vida describiendo la arquitectura de Buenos Aires. Se las recomiendo. Ahí leí el mejor artículo que encontré sobre casas chorizo.

En fin. Me compré una casa.

Más pescados, una primera impresión, dos preguntas y una posdatita

No sé si la cosa va andar, pero es buena la idea una versión bloguera de Crater, sólo para los amigos. (Si es que esta es la idea, por supuesto)

Imagino dos versiones. Una que me gustaría leer y otra no tanto.

En la primera versión, leo las impresiones de Nash de haber reeditado nuestra pareja truco ganadora, saboreo las palabras inventadas de carulo o disfruto las postales de viaje de Fedo. Y pongo a consideración mis propias postales e impresiones frente a la gente que mejor me conoce. Como las que me quedaron dando vuelta después de recordar a mi viejo con Baby (un intelectual medio caquita, lo describió el viejo de Fedo con acierto). Un lujo, que imagino solo moderado por el tiempo y las ganas que tengamos para escribir.

En la segunda, es el boludeo de siempre: todos a la defensiva, y posts que se pretenden ingeniosos, pero que que más que hacer reir, irritan y ofenden.

Qué se yo. Les dejo un par de preguntas:

¿Fondo negro sí o sí?
¿Logo original de Crater sí o sí?

(Tano: a tu pregunta debo confesarte que estoy con Carulo: prefiero tu arte gráfico actual y no el de nuestra adolescencia, por más entrañable que sea. Y eso que mandaste es una montaña, pero si te gusta mucho, todo bien por mí)

vamo los pibe

los pibe vanescribir acá.